Mais rien n’impressionne davantage que d’un sourire, enfin d’une portée de joues, la coudée franche et large. Je n’ai pas été plus ébahi que sous le regard de tes métamorphoses. Car elles chantonnaient plus que disaient et c’était toujours le matin par le chemin d’où tu évadais. Cette manie qui t’impliquait à livrer ton étal pour un sou noir de suie. Je referais bien le tout de cette croissance vive que l’on nomma nous deux.
Il n’est pas rare que je m’approche du sol. J’évoque alors l’échange qui teint lieu entre nos tribus ladres. Je me somme d’entendre. Je suis rejoint pareillement que le rose et le tendre.
Si l’ablution est pauvre, le psaume peut rappeler son eau. Son eau de déclinaison lente et qui sépare et qui rejoint et qui s’ennuie car l’eau aussi peut trimbaler d’angoisse et faire langue avec les risques, l’empoisonnement qui prudemment se décore un chez soi. Je ne m’interroge plus, tout assez me provoque.
Proverbe vénéré. Tu arraisonnes le superbe, le gentil lot qu’on peut s’offrir par le penchant des lèvres. Ferme-la.
Qu’en pensent-ils de la montée des proses ?
Écumé. Échafaudé tout de même comme un plaisir de rien, je ne suis plus que surbrillance à la peau de l’effroi. Mais que de lumière encore pour un amas si sombre.
Une branche de rosée s’est brisée sous ton pied. Cela est irréversible qui fait si peu de bruit.
Jardin à même existence qu’autrefois. Et ces rayons et cette maison et tout un peu cela.
Elle pianotait, mal, une comptine à la chevelure lâche. Qu’elle fut blonde ce jour-là. Je m’en aperçus des deux mains.
Si tu vis mal les menées larges de la négation, je suis de ton ruisseau. Et je pleure.
Apporte aussi de l’ombre. Elle ne fera pas tache.
Je ne viserai pas au-delà de ta silhouette. Doigts lourds à cet effort, œil fatigué déjà de contenir la joie. Peur. Froisser les êtres en leur demeure.
Ce que la main peut contenir.
Car cette année en lieu de fleurs les cerisiers ne donnèrent que des flammes atroces. Le printemps qu’on peut.
La minutie d’un songe ne s’égale pas. Peut en faire le détour par le chemin de ronde, tenter la ligne directrice, sauvagement le puits qui déborde à tout rompre, c’est toujours un peu tard pour annoncer la source.
La poignée tourne ; comme on voit s’éteindre la foudre. À peine oui. Singulièrement toujours.
Je me lovais dans l’eau chaude, le corps plein de surface.
Plus de masque à l’emploi des courtisaneries, celles-ci sont familiales. Non. Plus qu’une glissade rude jusqu’au serment où seront conciliés les générations, mortes comme vivaces. Ce sera jour de la pierre fendue.
Le cou se distinguait. Son aspect aurait bu davantage qu’avoir soif. Mais l’attachement des mots en était mutilé. Période basse. Fosse incolore et runique. Vache maigre d’un troupeau assailli de bergers.
Les trémolos dans la voie. Par manque de dessein.
J’ai peint l’ennui ? Un commerce comme un autre.
À l’aide d’un bon quart d’heure de gloire je me suis déifié. J’avais la bague aux lèvres, le couteau aiguisé, je grondais le tonnerre d’un geste de la main, j’aurais fait un miracle si seulement on me l’avait demandé. Mais rien de tout cela n’arriva.