Je me rêve ne sachant pas où je
Suis. Ne pas même envisager la question comme étant autre chose qu’une autre réponse cachée. J’ambitionne l’éclatement de ma présence.
Ma vie, le lent arpentage du point qui lui suffit.
L’effroyable, peut-être — ce n’est pas là question.
Par quelle chirurgie retourner mes deux yeux, tous ceux que je peux voir, par le fond de l’orbite tourné vers l’émue fièvre ? L’émue. L’émotion on la perd. Martèle moi d’idées qui n’auraient pas
De père et se réenfanteraient à force de
Se dire. Médis moi. Jusqu’à l’irrigation. Souille
Avec ta bouche ce qui ne t’est pas propre. C’est
Une prétention. Elle est enfantillage ? Oh oui ! Elle est enfantillage ! Plus haut ! Baise en armature
De Diable. Signe lui son contrat, qu’il t’oublie
Pour un autre. Vous êtes bien de mèche.
Qui vous en tiendrait rigueur alors qu’on ne
Sait faire ?





L’arc de ta courte chute sera
Court sous ma plume. J’entends là faire hommage
À ton jet, par le trahir d’histoires. Entre
Ici ! Que tu n’aurais su, que je n’aurais dû.
L’éclair n’a rien du miracle. Rien. Sinon
Le semblant d’apostrophe. Car la vérité me
Charrie, c’est ma lettre qu’elle aphone aux
Coups de burin d’une pensée d’ivoire. C’est
Ma lettre, toujours autre, qui consume mon
Élan. De jeunesse. L’argent du monde tiraille
Ta veste noire. Tombe au moins ton habit si
Tu veux nuire aux maudits du soleil. Lui
Faut-il une majuscule à ce piteux
Organe ? On n’en a qu’empruntée.





 Le souvenir, c’est là qu’on s’irraisonne. Quel juste
Emportement qui n’atteint pas encore la
Main qui le dessine. Que Que Que Que Que.
Y a-t-il autre conjonction que ton rire, que
Ton rire il existe ! Mais oui dis-le encore ! Qui
Ne saurait exister ? L’enflure du démoniaque
Je noircirai son nom pour son
Fer disparaître. Et il me marque. Mais
Qu’il a douce raison ! Seulement craindre l’échange. Et l’homme. Le reste fut tôt réglé.