Il n'y a pas que la danse — antoinelegras.com

À l’épreuve du doute. Épris d’imprécision. Ne sachant qui sauver du tragique ou du rire. Pesant le pour au centre de la vie, de l’au-delà, de la réminiscence. Je fus tenté.

Caractéristique du lever de Soleil : il ne se monte pas à la manière des marionnettes que l’on agite un moment puis laisse retomber débraillées de paresse. Il a beaucoup plus l’emploi d’une certitude accomplie, le feu lointain d’un compliment fait à la diversité des êtres. Il se tient dur comme l’extase et préfère toujours la liberté à la vieille arrogance de la nuit. Le lever de Soleil se fait premier, quoi qu’on ait dit avant. Je suis assez étonné par sa ruse, ses manières de poisson fuyant, quand tout chez lui est d’outre-mer.

Astiquant l’horloge du coucher, je délabrais l’appui de mon sommeil. On peut tout défaire.

On va me confectionner une carte d’identité. N’est-ce pas sublime ?

Dans des boîtes, ainsi qu’on évide l’étui de nos paroles, je classais, doctement, la spécificité de mes cris. Peu de temps pour apprécier ceux-là.

Je suis tenu à mon propre étiage. Toujours les pieds dans l’eau mais de si peu. Comment prédire le torrent depuis les galets de chair grise ? Comment ne pas s’invectiver quand la sécheresse éprouve ?

J’ai de drôles d’images en plein derrière les yeux. Quelque chose comme l’impossibilité de l’espace. Et puis des joies passées qui auront des lendemains. Je m’accuse de mal voir de la réalité la survenue tenace.

Épaisseur de la vitre et du mur la finesse.

À l’orée d’être béni, serre fort la rampe qui appuie ta fortune. Elle peut encore écrouler cet édifice qu’on nomme élan vital et qu’on force à ressembler à l’individuation des conséquences.

Maigre aliment qui aujourd’hui me manque réclame ma bouche, cavité aux multiples ondées, et son armure de lèvres.

Je nie tout effort destiné à surpasser le jour. Il est une infirmité de la gloire qui se dit fière d’avoir perdu la connaissance de l’Homme écru, de l’Homme soulevé par lui-même et sauvegardé instamment dans son angoisse et sa piété de fauve.

Prudence avec les verbes. Ils annihilent toujours quelque chose de la pensée en séduisant à la manière d’une larve mouvante ce qui doit rester dru en son exploit, tenu même à sa roche. Et voilà.

Pleine d’avertissements est la solidité des cathédrales. Elle rebrousse le pèlerin abusé dont seul le goût des joies faisait tendre la main vers la maçonnerie. C’est-à-dire qu’il se comprend tout à coup ayant choisi le mauvais Dieu, celui des bâtisseurs de voûtes, quand tout indiquait que vérité se tenait dans l’ouvert, parmi les blés mûris et les bêtes à poils.

La cigarette qui me donne l’envie. Et le bonheur ? Pas tant.

Plus j’aurai été mêlé de moi et moins je m’en serai senti solidaire.

Quelle revanche qui ne fut pas prise ? Quelle audace qui manqua, impardonnable, à la hanche d’une larme ? Inintelligible prescience. Et pourtant je fus provoqué aux cohortes, je tendais aux divisions communes, j’aurais eu la guerre en partage s’il en était de moins relire ma gêne.

Il faudra déployer, enfin, de ta sueur la sève, gluante même encore, pour te décider au haut risque de l’imprécision. Il faudra gâcher des vérités prodigues mais intenables. Et d’une implosion, mauve ou autre, revoir là la consolation des justices.

De ce qui dépend des yeux, je garde le souvenir.

Et le sac était plus léger qu’on ne crût. Pas moins sac.

Cruelle intention que celle de liberté. Elle passe les cols par le dessus et sépare des miracles. Rien n’en épouse moins la forme que cette assurance indélicate qui empeste l’emphase et nous garde à distance d’aimer.

Pluriel plaisir de procéder aux autres.

La somme d’éclats qui s’épanchaient au sol. La lueur d’une brise survenue à contre-temps de veille et pourtant pas marine et pourtant élégante. C’est la floraison lente de notre délitement. Et tout cela acharné.

Segment de natalité imprégné dans la poche, le nom d’une famille oubliée.

Et le détour parmi l’informe. Toujours je le fis et le refais de même envie. Il me rassure avec la force sauvage de l’eau puisée de bon matin. J’en suis moins acteur mais quelle déviation d’entre les impalpables, quelle fenêtre s’ouvrant à la chevelure de l’abricotier tout seul, tout lui-même de solitude, présence intacte vert-orange dans le jardin innocent lui aussi.

Chaque jour j’aime un peu mieux davantage. C’est ruisselant d’aubaine.

Je fais l’impression du couteau dans la plaie mais ne blesse vraiment que mon orgueil. Lui lâche et bavant les babines à l’air n’attend que ça pour geindre et se croire imposant. Je sais ne savoir que le haïr, c’est une chose.

J’ai semé l’appui-tête. Il m’en demandait trop.

Ni orage ni naufrage, une époque plus sommeilleuse encore. L’éreintant est de se dire que nous en verrons le bout.

Quelle minorité nous est imposée ? Attelons-nous. Car il est des réponses vitales à plus d’un peuple.

Se détient dans le creux de la paume un exploit dont la frondaison est superbe et de même ignorée, une palpation de l’imprévu qui s’échange en vol de prunier géant, superbe vraiment, un appel torve dont la menace est belle et l’oblique obsédante. Qu’en craindre sinon l’éteignement ? Lui encore ne saurait s’en défaire car la braise, elle, abuse en sa survie et rappelle sans cesse la première lumière. J’ai souhait de me glisser en cette idée.

Porte-parole des distances indues.

Soudain cette fatigue immense dessous les choses. Plus même la force pour. C’est l’imprévu des saisons accouplées, l’ornement lourd à dire que revêtent les nuits. J’en suis là.

Étage conforme à désigner les songes. J’y passe une pleine mission.

Le clocher a beau ne pas être branlant, il a tout égaré de ce qu’il impliquait. Il est plus bavard que sûr de son propos. Ça de moins à étêter.

« Paume » : j’y reviens toujours car tendresse me délivre.

Quelques notes. Pas davantage. D’une voix pas si claire, comme perdue dans l’obscurité des feulements, des murmures aux lignages défaits. Ces quelques notes. Recueillement de la nature, qui pourtant n’existe pas, en elle-même.

Il n’y a pas que la danse. Mais le reste est transitoire. Par elle advient une nativité qui se maintient naissante.

Pluie de pierre grise en travers les visages. Comment parer la source ? Si elle est chaude ou fraîche, rien n’y fait de sa force.

Je revécus le parloir à sentencieuse horloge, l’étroitesse de la chambre niée. Je ne mendiais rien que d’être auprès des autres. Petite enclume, petit marteau et grande impatience.

La Terre rabâchée encore qui ne réclame pas.

Le luxe d’être au monde et d’avoir eu des livres. Cette poignée. Poignée d’empoignades pour le moins horrifiques avec la mort putain, concertation vivante, elle vivante, à l’endroit que l’on souffre sur ces sentiers où la chair ne sait pas, poudre encore, poudre de désertion entre les murs lépreux des fortes citadelles qui nieraient tout du vrai, hampe rougie plus encore et rerougie d’un coup, jetée comme une simple bravade à la face du laid, liaisons de s’ingénier à suivre un peu plus loin la dérive à forme langoureuse ; et pas timide, et pas simplement solaire mais Lune même avec le risque de l’éclipse, avec l’entonnement de la dégueulasserie car le monde ainsi ; et pas certain de pouvoir se convenir, se contenir non plus, et pas certain d’éviter la débâcle mais ce pouls haut trempé qui ne dirige pas et puis qui s’ecchymose et puis qui marche à l’allure de guépard et ravive les ruines de nos époques vierges, et puis cette ignorance qui s’aime ainsi et se proclame belle, ce tout que peut subir un encéphale quand il s’abîme et descend en lui-même, ce goût de s’essorer de tendre puisqu’on n’a pas fini d’avoir l’émoi superbe, ce charme plus qu’un sort qui réalimente l’éphémère quand tout concourt à la désaffection et à la déraison, cette présentation immobile au milieu de la cour qui, déserte, s’en fout.